Istambul Memórias de Uma Cidade

[...] Estávamos na charneira dos anos sessenta com a década de setenta e, nesse domingo de manhã circulávamos pelas avenidas e ruas desertas de Istambul. O meu pai explicava-me que a melhor coisa na vida era a pessoa comportar-se como lhe apetecia, que o dinheiro não era um fim em si mas um meio que devia utilizar-se se isso contribuísse para o prazer da vida, falava-me dos poemas que tinha escrito e dos de Valéry que traduzira para turco no seu hotel de Paris quando nos abandonara , e, num tom alegre, contava como alguns anos mais tarde, numa viagem à América, lhe tinham roubado precisamente a mala onde guardava todos esses poemas e traduções. Esses relatos do meu pai - e também a história de como, nos anos cinquenta, via Jean-Paul Sartre nas ruas de Paris, e a da construção da residência Pamuk ou ainda a de uma das suas primeiras falências - eram feitos de maneira desordenada, saltando de um assunto para o outro em simetria com a disposição das ruas por onde passávamos ou a compasso da música que ouvíamos. Eu sabia, que nunca mais esqueceria a história que ia contar-me ao mesmo tempo que me chamava a atenção para a beleza da paisagem e para as lindas mulheres que caminhavam nos passeios, enquanto eu olhava através do pára-brisas para as imagens cinzentas da Istambul invernal. Observava os carros que atravessavam a ponte de Galata, as ruas estreitas dos bairros populares com enfiadas de casas de madeira ainda de pé, ou a pequena chaminé de um rebocador que singrava no Bósforo puxando barcaças carregadas de carvão. Ouvia atentamente os conselhos do meu pai. [...] Eu tinha a sensação que se operava uma simbiose entre o que via e o que ouvia. Ao fim de algum tempo, a música, as imagens de Istambul desfilando através dos vidros, os passeios e as ruas de pedra por onde o meu pai metia dizendo «vamos por aqui?» sem esperar pela minha resposta [...] Notava também outra coisa, tão importante como essas dificuldades: pensando nelas, precisamente, ou procurando o rasto da felicidade e da profundidade da vida, vemos pelo vidro do carro, da janela de casa ou do barco em que se atravessa o Bósforo, imagens que acompanham o nosso pensamento. Isso é muito importante porque, com o tempo, a vida, uma melodia, um quadro ou um conto conhecerá altos e baixos, ao passo que as imagens da cidade que passam diante dos nossos olhos, mesmo anos mais tarde, conservarão para sempre a frescura e ficarão em nós como a lembrança de um sonho[...]

Ohran Pamuk / Istambul Memórias de Uma Cidade